Maty Marín H. *VIVIENDO*

  Navidades , sí... Nuestras y diferentes en cada caso. Llenas de significado, plenas y en otros y para otros, vacías. No sólo la cuestión de las creencias religiosas, sino el lugar que nos depara la vida según nuestro poder adquisitivo. Para bien o para mal, este es uno de los puntos que hacen la diferencia en la Navidad como en la vida de todos los seres humanos. Eso de que el consumismo determine aquí tantas cosas: cómo la vivimos, cómo nos ven los demás y cómo nosotros los vemos a ellos. Los negocios atiborrados de gente adquiriendo lo que, necesite o no, nada importa: regalar. Regalar artículos, a veces (muchas), comprar amor. Sí, es algo muy triste.   El amor es el ingrediente primordial que en teoría reviste esta época llamada de "paz" cuando esto no es exacto. Y amor que es y debe ser para todos y cada uno de los instantes de nuestra vida, para cada momento sin importar el mes, el día.  Cristo nació. Ese es el verdadero sentido de la Navidad para los hombres de FE. S

Sabia virtud de conocer el tiempo... ¡El tiempo es limitado!  En conocer el valor del tiempo residen tantas y tantas cosas! La vida misma, la vida plena, la vida sin cortapisas, la vida total, totalmente la vida.  Finitud Infinitud Términos hay muchos. El sentido que se les da es lo realmente primordial. No puede haber nada más patético e infortunado, nada más cruel y doloroso que estar en una etapa de la vida desde la cual ya nada se puede hacer. Que todo se haya quedado atrás, pero sin tener plena y absoluta conciencia de ello. La tan trillada importancia del AQUÍ Y EL AHORA. Curiosamente me voy encontrando frases trilladas, gastadas, demasiado usadas y abusadas que, sin embargo, son las más certeras. Y si no las más, pues están absolutamente cargadas de verdad.  Atrás queda todo. Ya quedaron atrás las palabras con las que empecé esta entrada, pero ahí están.  Conocemos varios poemas de famosos y connotados autores que comparten su reflexión, que se ven al final de la existencia cua

  No es porque esté rememorando momentos de mi vida, eso lo he hecho siempre. Desde que tengo uso de razón, darle valor a cada suceso, a cada detalle, a todo lo ocurrido, me hace vivir con sentido, es como escribir mi libro.  No es que "me haya acordado de ti": es que te he recordado siempre.  Desde aquella tarde que entraste y platicamos, fueron unos minutos nada más. Y siempre estuviste. Cuando una persona es capaz de mirar con esa bondad, cuando te mira a los ojos con genuino interés en un momento que para ti es crucial, trata de aconsejar aunque uno no se deje, se queda porque se queda.  Eres especial, seguidor fiel de una vocación de siembra total. Has viajado por el mundo, seguramente haciendo lo mismo.  Me encontré una billetera en un asiento de un cine y me dije "ojalá traiga algo y que no tenga datos del propietario porque, obviamente, la tendría que devolver". Y sí, tenía todo, encontré al dueño y se la regresé.  Tú, te encontraste una cartera con una buen

Nos miramos, cara a cara, los ojos fijos, sonreímos. Algo estaba sucediendo ya. Era solamente la víspera de lo que jamás imaginamos.  Comenzamos a caminar  Entrelazamos las manos ¿No pudo ser? Rodamos los sentires, los tuyos, los míos, se entrelazaron y corrieron por parajes insospechados. Los alientos se volvieron uno. Seguimos corriendo, hasta perdernos en nuestras lejanías.  Seguíamos sonriendo. Risas, llantos, suspiros y pasión, ternura y ansiedad. Profundidad, hondura. Un pozo de sales de aromas muy difíciles de describir: los nuestros. ¿No pudo ser?  Tardes en las que el sol asomaba travieso a través de una cortina iluminando alguna parte de eso que teníamos allí, de eso que éramos allí, que vivíamos allí, dándole las "buenas tardes" a esa atmósfera tan única, tan irrepetible, tan tuya y tan mía. Nuestras manos seguían entrelazadas.  ¿No pudo ser? Y se prolongó, y se prolongó con todos los matices y nos internamos en un mundo diferente a todo lo demás. Profundidad.  Y s

Un hombre como cualquier otro. Pero también con otra realidad y otra circunstancia. Las circunstancias de todos son únicas, diferentes e irrepetibles (aunque mucho se puedan parecer). Este hombre entra a su camerino y saca ese montón de pinturas de todos los colores posibles. Pero esa tarde, esa tarde antes de la función algo extraño se apoderó de su interior. Tomó pinceles y comenzó a rayar su rostro en todas direcciones, con todos los colores que tenía a mano. Muchos, muchos colores. Combinaciones también. En un rato, parecía un lienzo extraño. Sólo se sabía que había un rostro cuando abría sus ojos. Al hacerlo y mirar lo que la pintura había hecho con su cara sentía cosas también extrañas. Todo, todo en esa tarde era extraño. Por un lado, cierto alivio de no ver la cara que siempre lo miraba en el espejo. Sus manos temblorosas tocaban esa textura que al secarse se iba acartonando. Quería olvidarse de lo que había allí debajo. Quería escupir la nueva imagen, la extraña imagen en que

  Mucho de lo que uno es, es por la música que escucha.   Fotografía de Busca Biografías editada por Maty Marín  Lo imaginaba, era lo que seguía. Te sabíamos enfermo hace tiempo. En las redes te deseaban SALUD, pero en el tono ese en que uno intuye la despedida. Habías cancelado conciertos porque te habían ingresado en un Hospital. "Lo que sentí"... (así empieza una de tus canciones) es algo difícil de explicar, muy difícil. Desolación, el inevitable dolor. Sin embargo, con la convicción de muy adentro de que tú, no te puedes ir. Cambiaste de estado, solamente. De dimensión. Es verdad, una convicción total de tu presencia de siempre.  Eres eternamente Pablo. Ese que enamoró con su música. Sí, junto con otros, pero aquí sólo te nombro a ti porque sí. Ese hombre que me acompañó durante muchos años y me sigue acompañando. Qué fortuna haberte visto en el Auditorio Nacional de mi Ciudad de México, en ese entonces Distrito Federal, aún antes de haber sido remodelado. Sillas toscas,